Para o meu diário, 25 de Novembro de 2013

Hoje foi um bom dia. Pela manhã, manteve-se sempre nublado e à tarde choveu. A meio da manhã tomei o pequeno-almoço no bar da escola, um croissant muito quentinho apesar de  ontem estarem mais saborosos. 

O professor x é muito severo com os alunos! Acho que devia ser mais brando connosco.

Na semana passada ralhou com o aluno y por uma coisa insignificante e hoje fez o mesmo comigo.

O resto das aulas correram bem. Cheguei agora da escola e vou estudar...

Francisca 10º S1

                                                                  Silves, 16 de Novembro de 2012

         Após uma longa conversa com a minha adorável amiga no mundo grande, decidi ir descansar e sonhar o que me poderia acontecer no dia seguinte. Ao longo dessa imensa viagem pelo mundo irreal, aconteceram várias peripécias.

         De manhã, ao acordar senti – me lindamente, parecia que nada iria acontecer, que iria ser um dia perfeitamente normal, como outro dia qualquer, teria que me despachar para ir para a escola. Dia normal, sim era o esperado, porém, mal sabia eu que o dia não seria mesmo nada normal!

         Já tinham passado as duas primeiras aulas do dia, estava na última, porém quando íamos a começar a aula de Filosofia, surge um enorme relâmpago e a luz vai – se abaixo, nunca pensamos que teríamos que parar a aula… mas foi exactamente que o fizemos. Esperamos, esperamos, e quando demos por ela já tinha passado mais de meia hora, foi então que decidimos que iríamos fazer os possíveis para nos mantermos calmos e dar continuidade à aula.

         No final o Professor só nos disse 2 frases… “Espero que tenham um bom fim – de – semana” e “ O almoço que iremos comer seja bom e agradável”, bem todos nós agradecemos e dissemos o mesmo para o Professor mal sabíamos nós o que iria acontecer ao fim de alguns minutos.

         Quando chegamos à porta da escola uns abriram os guarda – chuvas outros pediram para ir debaixo dos guarda – chuvas dos colegas pois chovia torrencialmente, o céu estava negro. A única coisa que de negro não tinha nada eram os enormes relâmpagos que assustavam quem andava na rua, pois os trovões eram barulhentos… não hesitamos fomos todos em direcção à paragem, despimos os casacos para proteger as mochilas, pois todo o material escolar iria ficar completamente encharcado.

         Abrigámo - nos debaixo de uns enormes prédios na rua em que todos os dias passamos. Mas nada valeu, corremos todos em grupo, para onde já havia pessoas a chorar e em pânico com receio que algo acontecesse pois estava uma enorme tempestade. A paragem já estava cheia quem chegou tarde teve que se abrigar nos guarda – chuvas que trazia consigo, até ao momento em que começamos a correr para umas bombas de combustível, pois os nosso abrigos partiram - se e o vento era cada vez mais forte… Avistamos o autocarro e corremos contra o vento… pois já se avistava o tornado. Molhados e sem abrigos, entramos todos no autocarro… Pensávamos nós que nada iria acontecer até que alguém gritou que se tratava de um tornado, o pânico foi geral, o autocarro abanou, diria que estávamos em pleno carrossel, mas de diversão não tinha nenhuma, eu e algumas pessoas ainda mantivemos a calma e procuramos acalmar os outros, pois a gritaria era enorme.

         O centro das preocupações éramos nós, dentro do autocarro, quando uma árvore centenária caiu em cima deste veículo e vimos tudo o resto à nossa volta ser arrancado brutalmente do chão e da calçada voando em direcção ao autocarro… tudo acalmou. Então avisamos os nossos pais. Geramos o pânico nos seus corações, decidimos sair do autocarro e correr para a escola, para nos protegermos enquanto os nossos familiares não chegavam.

As imagens que registasmos eram triste e desoladoras, desde carros a flutuar em enormes ruas inundadas, árvores enormes arrancadas pelas raízes, mas quando chegamos ao jardim, também este estava devastado.

         Depois cada um de nós recebeu a notícia de que não havia acesso para Silves e que os nossos pais já vinham a caminho para nos vir buscar… o telemóvel toca com muita dificuldade o meu pai diz – me que a minha mãe já estava a porta da escola, eu vou até lá e vejo – a.

         A minha primeira reação foi abraçá - la com força, mesmo estando encharcada, e dizer que gostava muito dela e que tive o maior susto da minha vida, e que a única coisa que via à minha frente era tudo o que de bom tinha acontecido na vida até àquele momento… a vida toda. A minha mãe tentou acalmar - me e foi aí que passamos por algumas das ruas mais destruídas de Silves, tudo o que se via eram estragos, havia já algumas pessoas a varrer os passeios… mas as imagens continuaram a ser horríveis… àquela hora já estava a receber mensagens e telefonemas de amigos que procuravam notícias minhas…     Tudo acabou em bem e hoje, recordo – me que, apesar de tudo, foi uma experiência arrepiante mas deu para perceber que todos juntos conseguimos ultrapassar os obstáculos, mesmo sendo contra um fenómeno natural que se revelou um verdadeiro monstro da Natureza…  e digo isto porque nem todos perdemos a calma, pois oferecemos muita cooperação e força aos restantes.

Cristiana, 10º S1

A memória, o diário, o retrato ou a crónica constituem, frequentemente, formas discursivas que fixam vivências, ficcionalizando-as em interpretações que cruzam momentos, desdobram a realidade e valorizam múltiplos registos narrativos.

A memória surge como um escrito que permite ao seu autor recuperar e juntar pedaços que relatam acontecimentos considerados dignos de lembrança. Denomina-se memória exactamente por permitir a representação de evocações que a capacidade mnemónica apreendeu e fixou, conservando-as em latência. Recorde-se que o conceito de memória é mais amplo e está presente em todas as espécies vivas e mesmo no simples computador com as chamadas memórias RAM e ROM'¹'.

Ao contrário do diário, a memória ocupa-se de registos do passado. Procura traduzir imagens sensoriais recebidas, mas afastadas no tempo e, muitas vezes, do espaço concreto ou ambiente em que se produziram. Influenciada pela afectividade e pela vontade, identifica-se, frequentemente, com a consciência do Eu e apresenta-se datada por um tempo interior. Identificando vivências e experiências passadas, criando pontes entre tempos, espaços, factos e pessoas, favorece a construção de novos sentidos para o presente da vida humana. Toma-se, assim, numa obra histórica, que, situada no presente da memória, recorre ao passado para olhar o futuro.

Na antiguidade grega, Memória (Mnemosyne) era a deusa que dava o poder de recuar no tempo e recordá-lo para o transmitir à sociedade. A Memória era a mãe das Musas, protectora das Artes e da História.

Os adivinhos e os poetas eram os responsáveis por traduzir experiências e o sentimento do tempo. Os historiadores, mais tarde, escreviam para que não fossem perdidos os feitos memoráveis e servissem de exemplo às gerações futuras.

MEMÓRIAS:

O Memorialismo, enquanto género literário, surge, em Portugal,

na época das primeiras grandes manifestações literárias em prosa (século XV).

A partir dos séculos XVIII e XIX, os livros de Memórias ganham

especificidade inerente à aceção da palavra, porquanto os

escritores, deliberadamente, desejam legar o registo da sua presença em determinado lugar, evidenciando o seu interesse por diferentes realidades.

É deste modo que, na actualidade, podemos testemunhar a vida

de muitos autores.

Num sentido mais lato e humanístico, atrevemo-nos a afirmar que

o vocábulo «Memória» encerra uma ideia supradimensional que

se constitui como o espírito do mundo, espécie de identidade

que engloba as memórias passadas, presentes e futuras de todos

os homens que já viveram e hão-de viver.

Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos...

Nada está mudado — ou, pelo menos, não dou por isto —
Nesta localidade da cidade ...


Há vinte anos!...
O que eu era então! Ora, era outro...
Há vinte anos, e as casas não sabem de nada...


Vinte anos inúteis (e sei lá se o foram!
Sei eu o que é útil ou inútil?)...
Vinte anos perdidos (mas o que seria ganhá-los?)


Tento reconstruir na minha imaginação
Quem eu era e como era quando por aqui passava
Há vinte anos...
Não me lembro, não me posso lembrar.


O outro que aqui passava, então,
Se existisse hoje, talvez se lembrasse...
Há tanta personagem de romance que conheço melhor por dentro
De que esse eu-mesmo que há vinte anos passava por aqui!


Sim, o mistério do tempo.
Sim, o não se saber nada,
Sim, o termos todos nascido a bordo
Sim, sim, tudo isso, ou outra forma de o dizer...


Daquela janela do segundo andar, ainda idêntica a si mesma,
Debruçava-se então uma rapariga mais velha que eu, mais
lembradamente de azul.


Hoje, se calhar, está o quê?
Podemos imaginar tudo do que nada sabemos.
Estou parado físisca e moralmente: não quero imaginar nada...


Houve um dia em que subi esta rua pensando alegremente no futuro,
Pois Deus dá licença que o que não existe seja fortemente iluminado,
Hoje, descendo esta rua, nem no passado penso alegremente.
Quando muito, nem penso...
Tenho a impressão que as duas figuras se cruzaram na rua, nem então nem agora,
Mas aqui mesmo, sem tempo a perturbar o cruzamento.


Olhamos indiferentemente um para o outro.
E eu o antigo lá subi a rua imaginando um futuro girassol,
E eu o moderno lá desci a rua não imaginando nada.


Talvez isso realmente se desse...
Verdadeiramente se desse...
Sim, carnalmente se desse...


Sim, talvez...

de Álvaro de Campo (Fernando Pessoa)

II -  LITERATURA CONFESSIONAL

O confessionalismo é, por vezes, entendido como a literatura do eu. Em termos literários, tal atitude narrativa consubstancia-se no narrador autodiegético, o que relata as suas próprias experiências como personagem central da história. O registo de primeira pessoa gramatical, na literatura confessional, cria a coincidência entre narrador, protagonista e autor empírico. O facto de se tratar normalmente de uma narração ulterior em que os acontecimentos estão dispostos numa versão definitiva delimita significativamente a noção de confissão, quando entendida como auto-revelação do sujeito. Por um lado, a divisão do sujeito em narrador e personagem obriga a um desfasamento, que atinge o cerne da revelação individual. Por outro lado, a distância temporal (mas também afectiva e outra) leva à descoincidência entre o eu-narrador e o eu-personagem. Ao confessar-se mais tarde, o eu já não é o mesmo na medida em que as suas circunstâncias já são diversas.

A literatura confessional moderna de cariz romântico não questiona a distinção entre a obra e o seu autor. A sinceridade da experiência individual posta em discurso literário visa sobretudo a vida do autor, esquecendo o texto. De facto, vários textos confessionais, mesmo muito mais recentes, são considerados como “documentos humanos”; são os casos de De Profundis (1905) de Oscar Wilde, Cartas de Katherine Mansfield, Prosas Perdidas de Manuel Laranjeira, obras apresentadas com essa designação numa colecção da Portugália de meados da década de 60 do presente século. Sabemos que alguns dos autores escreveram tais textos com o desejo de deixar atrás de si um legado de verdade. Outro não é o intuito inicial, sobretudo porque o autor querexplicar-se enquanto pessoa ao seu público já formado pela leitura de obras inequivocamente literárias. Mas tais escritos revestem-se logo de uma ambiguidade na medida em que, apesar do relato verídico, o autor pode perfeitamente ficcionalizar passagens da sua vida, não havendo nada que o impeça de tal. Esta ambiguidade leva a distinguir a sinceridade estética da humana.

Carlos Ceia, Universidade Nova de Lisboa

I  -  LITERATURA CONFESSIONAL

Termo intimamente ligado ao confessionalismo. Refere textos literários, que têm como centro a expressão da intimidade de um indivíduo; em termos discursivos, o texto irradia de um sujeito de enunciação, que se toma a si mesmo como objecto de conhecimento, acabando por actualizar o conhece-te a ti mesmo decorrente da sabedoria antiga e do exame de consciência cristão. Termo que surge, por vezes, em articulação com a autobiografia.

A auto-análise é uma prática religiosa cristã com vista ao aperfeiçoamento da pessoa. As confissões de Santo Agostinho são disso exemplo. Há ainda uma faceta profana, que tem a ver com o confessar-se, narrar a própria vida ou justificar-se aos olhos dos outros, prática comum a vários períodos literários. No entanto, falar de si, analisando-se, só se tornou prática corrente a partir do iluminismo (devido à Declaração dos direitos do homem) na medida em que, anteriormente, o confessionalismo estava reservado a uma minoria. A literatura confessional como um conjunto de textos de teor intimista é, por isso, uma produção típica da modernidade visto que o princípio dos tempos modernos é a subjectividade. Neste sentido, a centralidade adquirida pela subjectividade é justificada pela ausência de modelos, que caracteriza a modernidade na medida em que é uma época compelida a criar a partir de si própria tudo o que é normativo. A individualização de teor confessional surgiu da reacção moderna contra o homem abstracto do neoclassicismo. Jean-Jacques Rousseau é autor de uma obra precursora da literatura psicológica e confessional moderna, Les Confessions (1782) em que o autor afirma a diferença redical do seu eu (“um homem em toda a verdade da natureza”). É um olhar sobre si mesmo marcado por uma sinceridade, que ultrapassa tudo quanto se conhecia até então em matéria de humildade e de renúncia pessoal. Não se trata já de um homem frente ao julgamento divino mas de um ser humano perante a hipocrisia da ordem social e as adversidades da existência.

Carlos Ceia, Prof. na Universidade Nova de Lisboa

Shakespeare

Shakespeare

OFÉLIA: Toma, é rosmaninho a flor da lembrança. Lembra-te de mim, peço-to, meu querido; estes são amores perfeitos, é para que sempre viva no teu coração de irmão. (...) Aqui tendes, senhor, estas simbólicas flores. 
(Á rainha) Para vós, senhora, é arruda e também para mim; para vós será a erva da ventura, para mim a da dor. Eis um malmequer. Queria dar-vos violetas, mas murcharam todas quando meu pai morreu; dizem que teve o fim do justo.

 

 

 

 (Hamlet Acto 4, Cena 5

by www.eu ela e a escrita.blogspot.com

Eu quero guardar na minha memória

A cor das tuas palavras

Senti-las na pele até doer

Para cantá-las até morrer.

Emprestar-te os meus livros

Oferecer-te estas palavras:

Doçura, cambraia,

Brinquedos, afectos

E tantas outras…

Eu quero

Que dances com elas

No recreio da tua escola

Que as lances ao vento

Em gritos de revolta

É preciso contradizer

É preciso acreditar

E também  recordar

Eu quero 

guardar na minha memória

Que as tuas palavras eram a tua verdade.

Mas onde mora a verdade do mundo?

Onde estão as nossas verdades?

Escuta:

Não há machado que corte a raiz ao pensamento

Porque és livre como o vento!

Foi sendo, na memória

MEMÓRIAS  DE  UM  RIO

ENQUANTO  EU  CRESCIA

MEMÓRIAS  DO  MEU  SUSPIRO

ONDE  A  TARDE  SE  ESQUECIA.

RUIRAM  OS  ARCOS,

IMERSOS    NOS TEMPOS.

ARDERAM  AS  PALAVRAS,

SOBRARAM  AS  MEMÓRIAS